Ha nem szerzek gólt, a norvég média címlapon hozza: Góltalan! Ez a cím. Így megy ez. De ezt jó dolognak tartom. Egyáltalán nem panaszkodom, én is azért igazoltam a Manchester Cityhez, hogy sok gólt szerezzek. Valahol elvárás is volt – bár talán nem ennyi – és még mindig én vagyok az a játékos, aki a végén a kapuba juttatja a labdát.
Gyakran megkérnek az utcán, hogy csináljunk közös képet vagy adjak egy aláírást. Szívesen teljesítem ezeket a kéréseket. A foci az emberekért van, az övék, nagyon szomorúak lennének a meccsek a közönség lelkesedése híján. Mihez kezdenék, ha az embereket nem izgatná ez a sport? Úgyhogy tekintettel kell lennem az emberek érzéseire.
Először a Honvédnál dolgoztam, és már akkor feltűnt, hogy az emberek többnyire kedvesen fogadnak. Talán azért is, mert a magyarok szeretik a normális, átlagos figurákat. A kitűnő portugál tréner, José Mourinho mindig azt mondja, ő a „special one”, tehát különleges elbánást igényel. Ezzel szemben én arra törekszem, hogy én lehessek a „normal one”. Teljesen átlagos életet élek, de ez nem itt kezdődött, pontosan ilyen voltam öt éve, tíz éve, húsz éve is.
A foci a hangulatról szól, és ha a pályák üresek volnának, ha nem volna hangzavar, akkor nem lenne értelme az egésznek.
Bezzeg, ha focistának álltunk volna! Aranyéletünk lenne, hisz pont egy olyan országba sikerült születnem, ahol csak a focista ember, meg a gázszerelő, bár abból is csak egy van. Épp, mint az anyákból.
A kelet-európai oligarchák, kényurak, maffiózók, a fene tudja miért, de erős vonzódást éreznek a foci iránt.
Kétségtelenül hajlamos vagyok túlbecsülni a futball metafora-értékét, és akkor is előhozakodom vele a beszélgetésben, amikor semmi köze a témához. Most már hajlandó vagyok például elfogadni, hogy a futballnak valóban nincs köze a falklandi háborúhoz, a szüléshez, az ózonréteghez, a fejadóhoz stb. stb.
A futballcsapatok hihetetlenül leleményesek abban, ahogy bánatot tudnak okozni a szurkolóiknak. Vezetnek a Wembleyben, aztán kapnak két potyát; felkapaszkodnak a táblázat élére, aztán kikapnak mindenkitől; kihúznak egy értékes döntetlent idegenben, aztán elvesztik a hazai visszavágót; megverik a Liverpoolt az egyik héten, aztán a következőn kikapnak a Scunthorpe-tól; a szezon közepén elhitetik veled, hogy van esélyük a feljutásra, aztán a végén a kiesés elkerüléséért küzdenek… valahányszor azt hiszed, hogy rosszabb már nem jöhet, produkálnak valami egészen meglepőt.
Mi, akik most tapossuk a harmadik x-et, hajlamosak vagyunk megszépíteni a hetvenes éveket. Úgy nézünk vissza arra az évtizedre, mint valami aranykorra, és régi ingeket veszünk, régi videókat nézünk, és áhítatos nosztalgiával beszélünk Keeganről és Toshackról, Béliről és Summerbee-ről, Hectorról és Toddról. Elfelejtjük, hogy akkoriban az angol válogatott ki sem jutott a világbajnokságra, és elsiklunk afölött, hogy a legtöbb első ligás csapatban volt legalább egy olyan játékos – Storey az Arsenalban, Smith a Liverpoolban, Harris a Chelsea-ben –, aki egyszerűn nem tudott focizni.
Igaz, hogy a legtöbb futballszurkolónak nincs oxbridge-i diplomája (a futballszurkolók emberek, bármit is akar elhitetni velünk a tömegpropaganda, és a legtöbb embernek úgyszintén nincs oxbridge-i diplomája); de az is éppúgy igaz, hogy a legtöbb futballszurkoló nem büntetett előéletű, nem hord magánál bicskát, nem vizel bele mások zsebébe, egyszóval semmi olyasmit nem csinál, amit állítólag csinálnia kéne.
					
                    





